« Dans cette confluence des cultures et de l’histoire, c’est ma propre histoire que je vivais, finalement, et je devais continuer à l’écrire, avec mes roues et mes poumons, à l’air libre et sur le bitume. [...] Ici, on se mettait au hasard, là où tout peut surgir, comme rien aussi.
Mais se tenir dans cet espace était un des régals des voyageurs au long cours, le dessert à la fin du parcours. On s’immobilise pour voir passer sa chance, ou le temps, ou l’accident qui ne nous arrivera pas, parce qu’on n’est plus dans le circuit. Tout devient le signe de quelque chose, on s’invente une mythologie, et on s’imagine un rôle, mystique, on roule comme un indien, baptisé de son nom de cérémonie, et on part en visions. On sent la terre tourner, en petits sorciers, illettrés des étoiles, pour revoir la création comme la grande hallucination qu’elle était au commencement, pour voir le Big Bang de la conscience qui s’allume tous les soirs, quand le ciel vient nous éclairer l’ampoule de ses éclaboussures d’étoiles. »